Fue durante la pandemia. Como tantos otros, me enfrenté al vacío existencial de los días interminables con una reforma doméstica. Mi habitación tenía un gotelé de esos que parecen copos de nieve petrificados, y decidí quitarlo. Armada con una espátula, agua y paciencia, pasé horas rasgando esa capa de pintura. Al terminar, la pared no quedó lisa y perfecta como en los tutoriales de bricolaje; quedó bastante mal, por no decir feo. Había zonas donde el yeso viejo se había llevado parte de la pared: aparecieron pequeñas oquedades, desconchones, capas de pintura anterior de colores que ya no recordaba. Me sobró algo de pintura blanca y, en lugar de enfoscar de nuevo, di dos manos por encima. El resultado no fue una pared nueva, sino una pared con "cierta nostalgia". No quedó mal.
Seis años después, descubro que sin saberlo, quizá yo también caí en una tendencia que ahora arrasa en redes sociales. Pero lo que para mí fue un accidente doméstico con sabor a apaño, para otros se ha convertido en un objetivo de diseño cuidadosamente planificado.
El pasado verano se hizo viral en TikTok un clip que mostraba a una joven argentina que deseaba reformar la estética del salón de su piso alquilado. El objetivo era aparentemente sencillo: pintar las paredes como si tuvieran un aspecto desgastado por la humedad. La autora narra cómo ejecutó este lavado de cara tras consultar a ChatGPT las técnicas para lograrlo. Entre las cosas que tuvo que hacer destacan varias rondas de pintura (para luego hacer jirones), un enduido plástico o sacar las propias capas que ya poseía la pared con una espátula.
Sin embargo, lo que para ella era una victoria estética, bautizada por algunas mentes avispadas como la tendencia trash wall (muro de basura), no tardó en generar un aluvión de críticas. Los comentarios de los usuarios orbitaron rápidamente hacia la indignación social. Mensajes como "romantizando la pobreza", "hermosa pared con hongos" o preguntas punzantes como "¿por qué adoptan símbolos o costumbres asociadas a la pobreza sin asumir los costos reales de vivir en la marginalidad?", dejaron claro que imitar la precariedad estética es un privilegio reservado para quienes no sufren la precariedad económica real.
Lo que antes se consideraba un problema doméstico —las humedades, la pintura descascarillada, el moho— se ha convertido en objeto de deseo estético. Según el sitio especializado Sipthestyle, "lo que antes se consideraba descuido, ahora se celebra como una decisión de diseño audaz e intencionada" en bares y coctelerías. Esta estética, que el medio denomina "pintura descascarada y paredes envejecidas", rezuma "historia, profundidad y personalidad", creando una "conexión instantánea con el pasado" cuando los clientes entran en un espacio.
Pero esto no ocurre solo en el ámbito de la hostelería. El portal web Hackrea, especializada en tendencias de diseño, señala que la principal novedad para 2026 es la transición de los patrones visuales a la textura física. "Las paredes de 2026 están llenas de textura", afirman, y apuntan al auge de acabados como el encalado y el yeso, que buscan ese aspecto "perfectamente imperfecto" inspirado en el wabi-sabi japonés, el arte de encontrar la belleza en la imperfección.
La filosofía de la grieta: el auge del estilo 'Raw'
Detrás de esta polémica subyace una filosofía decorativa muy concreta que lleva años gestándose: el estilo Raw (bruto). Esta tendencia aboga por una decoración orgánica que no teme a las imperfecciones, sino que las abraza como una seña de identidad. Se busca la autenticidad a través de materiales en su estado más natural, como maderas sin pulir, cerámicas irregulares o yesos expuestos, creando ambientes que transmiten una profunda sensación de calma y desconexión.
Para los expertos, esta estética supone una rebelión consciente contra la dictadura de la perfección. El interiorista Juancho González señala en El País que, al dejar una pared en su estado original y crudo, esta "deja de ser fondo para convertirse en relato". En un mundo saturado de imágenes impecables, el desgaste aporta carácter y un toque rebelde, transformando las superficies en piezas únicas que nos hablan del paso del tiempo y de lo vivido.
La psicología también juega un papel fundamental en nuestro idilio con la imperfección. En espacios de ocio, como bares y coctelerías, la estética de la pintura descascarada evoca subconscientemente una sensación de confort y familiaridad. Sentimos una conexión instantánea con el pasado; un lugar con paredes envejecidas parece tener más "alma", resultando más arraigado y auténtico que un local de construcción reciente y aséptica.
Como era de esperar, el mercado no ha tardado en capitalizar esta nostalgia por la decadencia, empaquetándola para el consumo masivo. Marcas de decoración venden hoy papeles pintados que imitan a la perfección texturas desgastadas. Es posible comprar rollos de papel sintético lavable que simulan hormigón agrietado, yeso viejo o metal oxidado, permitiendo a los consumidores instalar el "paso del tiempo" en sus salones en cuestión de minutos.
El lujo de fingir la humedad
Aquí es donde el debate se vuelve incómodo. Porque no es solo una cuestión de gustos estéticos. Es, como señala El País, una "dura crítica hacia la superficialidad de empoderar el aspecto de una vivienda atacada por la precariedad". La pregunta que lanzaba aquel comentario —"¿Por qué los palermitanos adoptan símbolos o costumbres asociadas a la pobreza sin asumir los costos reales de vivir en la marginalidad?"— resuena como una denuncia de clase.
Porque conviene recordar lo que realmente significan las humedades en una vivienda. No son un adorno. Como advirtieron en un reportaje de Vanitatis: "Las humedades en las paredes son uno de los problemas domésticos más frecuentes y molestos. No solo afean la vivienda con manchas, desconchones u olor a moho, sino que también pueden afectar a la salud, especialmente en personas con alergias o problemas respiratorios".
La empresa de ventilación Soler & Palau profundiza en las consecuencias para la salud: "Las esporas de moho presentes en el aire son inhaladas al respirar, ocasionando congestión nasal, sibilancias y picor. Las personas asmáticas pueden experimentar reacciones más intensas". Además, señalan que "los científicos han constatado una relación directa entre el exceso de humedad y el agravamiento de los síntomas de las enfermedades reumáticas y óseas". En definitiva, no es aesthetic, es un riesgo real para colectivos vulnerables como bebés, niños, ancianos y personas inmunodeprimidas.
Por su parte, la Organización de Consumidores y Usuarios (OCU) insiste en la importancia de prevenir y atajar la humedad de raíz. Según sus datos, "cerca del 38% de los siniestros domésticos están relacionados con el agua". Además, alerta de que ignorar las primeras señales puede salir caro: "Si la humedad se vuelve crónica, puede obligar a realizar obras complejas y costosas, además de favorecer la aparición de moho y problemas respiratorios". Su recomendación es tan poco glamurosa como práctica: ventilar la casa a diario, reducir la producción de vapor, revisar canalones y, si aparece moho, limpiar con una mezcla de agua y lejía. Nada de romantizarlo.
Del hogar idílico al vacío aséptico y, de ahí, a la ruina de la Generación Z
Para entender cómo hemos llegado hasta aquí, conviene echar la vista atrás y observar los bandazos del diseño de interiores. Durante los años 90 y principios de los 2000, el referente decorativo absoluto fue la directora Nancy Meyers. En películas como Cuando menos te lo esperas o The Holiday, como explica Erin Carlson, creó decorados "cálidos, serenos y acogedores, como los de una abuela costera con un toque de campiña francesa". Era un estilo con muchas capas, casi maximalista: cocinas rebosantes de ollas de cobre, cestas, lino fresco y olor a pan recién horneado. Era el ideal de un hogar profundamente habitado, pero desde un prisma de riqueza inmaculada, tradicional y perfecta.
El péndulo osciló radicalmente en la década de 2010. Huyendo de ese recargamiento clásico, vaciamos las casas y caímos en la esterilidad. Llegó el "Gris Millennial" y lo que el periodista Kyle Chayka bautizó en The Guardian como AirSpace. "Dirígete a Shoreditch Grind en Londres. Es una cafetería con mesas de madera toscamente labrada... Después, dirígete a Takk en Mánchester. Es una cafetería con muebles de madera reciclada. Puede que ni siquiera sepas que están en espacios diferentes", denunciaba. Ese estilo hipster vació los espacios de personalidad para crear interiores clónicos, fríos y estandarizados, convirtiendo el mundo en una sucesión de pisos turísticos y oficinas de coworking sin alma.
Hoy, ese AirSpace estandarizado resulta obsoleto, como señala el periodista Colin Nagy en The Supersonic. Queremos volver a sentir la casa habitada, cálida y llena de texturas (esa nostalgia por el hogar vivido de Meyers), pero la Generación Z rechaza la perfección burguesa y pulcra de sus películas. Buscan una "estética caótica", cruda y con fricción. Quieren que las casas cuenten historias, pero con un aire industrial y decadente. La trash wall, esa imitación amateur de la humedad, es la manifestación de ese choque: recuperar la sensación de que allí ha pasado la vida, pero cambiando el lujo impecable de los Hamptons por el romanticismo del desgaste y la ruina.
El portal de interiores Architectural Digest, en su análisis de las tendencias para 2026, lo confirma: los hogares ya no se diseñan para impresionar a primera vista, sino para resonar con el tiempo. Volvemos al recargamiento, pero bajo el concepto de "desorden suave" o "estilo recogido con el tiempo". Ahora se busca la "imperfección artística", donde "las paredes pueden presentar pinturas expresivas, los muebles muestran signos de pátina y los acabados se sienten deliberadamente táctiles". El hogar vuelve a estar lleno de cosas, pero esta vez, sin miedo a mostrar sus cicatrices.
El minimalismo cálido y táctil
Este cambio de paradigma está enterrando definitivamente el "Gris Millennial" y el sad beige. Los diseñadores están abandonando los tonos fríos y estériles que dominaron el mercado inmobiliario para abrazar el minimalismo cálido. Triunfan ahora los colores con utilidad emocional y paletas inspiradas en la tierra: terracotas intensos, ocres, amarillos mantequilla y rosas empolvados, que aportan una base sólida, alegre y relajante sin resultar sobreestimulantes para la vista.
En cuanto a los materiales, las predicciones de diseño para 2026 apuntan a una transición masiva hacia interiores "hápticos", donde la textura física destrona al patrón visual impreso. Triunfan las paredes que invitan a ser tocadas, utilizando mortero a la cal (limewash), paneles acanalados, microcemento y papeles pintados con relieves 3D hiperrealistas. El objetivo es absorber la luz y crear atmósferas envolventes e imperfectas, abrazando en cierta medida la filosofía wabi-sabi japonesa.
Finalmente, las casas impecables de catálogo han dado paso al concepto de "desorden suave" o "maximalismo ligero". Las viviendas de hoy apuestan por la simplicidad, pero exigen estar habitadas de verdad. Se fomenta la acumulación intencional y cuidadosa de objetos con significado (cerámicas, libros, recuerdos de viaje), logrando hogares que reflejan la memoria y la personalidad de sus habitantes, priorizando la comodidad vivida sobre la rigidez de una sala de exposición inmaculada.
El privilegio de elegir tu propia ruina
Vuelvo al vídeo de aquella chica argentina, emocionada ante su pared recién estropeada. Vuelvo a mi propia pared, la de la pandemia, con sus desconchones accidentales y su capa de pintura barata por encima. ¿Qué buscamos realmente cuando queremos que nuestras paredes parezcan viejas?
Quizá, como apuntaba Juancho González en El País, buscamos "un relato". En un mundo de superficies perfectas, de plástico y de acabados industriales, anhelamos la historia, el paso del tiempo, la autenticidad. Queremos que nuestras casas parezcan haber vivido, aunque sea mentira. Queremos la solidez de lo antiguo sin sus inconvenientes: las goteras, el moho, el frío.
Pero hay una línea, y esa línea es la que separa el privilegio de la necesidad. Como escribió aquel comentarista: "20 años viviendo en una casa con humedad y me entero de que es aesthetic". Para quien ha sufrido las humedades de verdad —el olor a cerrado, las manchas que vuelven a salir aunque pintes, el riesgo para la salud de los niños o los ancianos—, ver cómo se convierten en tendencia decorativa tiene un punto de burla. Es el lujo de quien puede elegir sufrir solo la estética, no las consecuencias.
La diseñadora Clara D'Aussy lo expresaba con claridad en El País: "Tiene un sentido de luchar contra la perfección, eso de que 'la arruga es bella' se adhiere también al interiorismo. Aunque eso no significa que todo el mundo tenga la misma apreciación del desgaste y la historia". Al final, la polémica de la pared con humedades no habla de pintura, sino de identidad. Del privilegio de poder elegir qué historia queremos que cuente nuestra casa. Unos pueden permitirse el lujo de comprar la historia a través de un revoco de cal artesanal o un papel pintado que imita el moho. Otros, desgraciadamente, no tienen más remedio que vivir con ella. El debate, como la pintura descascarada, queda al descubierto: imperfecto, incómodo y profundamente humano.
Imagen | Freepik
-
La noticia
Hay ricos tan aburridos de su propia vida que han empezado a pintarse humedades falsas en sus casas
fue publicada originalmente en
Xataka
por
Alba Otero
.
🔥 Ver noticia completa en Xataka.com 🔥
